Voilà un texte que j'ai écrit après une rupture sentimentale, sur la déception amoureuse...
C'est un point de vue tout à fait personnel, mais n'hésitez surtout pas à lâcher vos coms!
C'est un sentiment si commun et pourtant tellement unique.
La liaison interdite du feu et de la glace, à mi-chemin de l'amour et de la haine, déjà si proches l'un de l'autre, est ce qui rend cette union si terrible et douloureuse.
On ne sait plus si l'on doit continuer à aimer, ou s'il nous faut laisser libre court à la haine qui peu à peu noircit déjà nos veines. J'aime et je hais ce sentiment.
Je le hais parce qu'il signifie la rupture d'un espoir, la mort d'un avenir, la projection soudaine au loin d'une personne qui nous paraissait auparavant si proche... La déception est aussi violente que peut l'être un deuil, car il est là question de la perte d'une raison de vivre.
Mais je l'aime, aussi. je l'aime car c'est encore l'une des dernières choses qui arrivent à me rappeler que la vie n'est pas encore tout à fait venue à bout de mon âme, elle n'a pas encore terminé son oeuvre, et mon coeur n'est donc pas totalement pétrifié; il n'est pas encore dur et froid.
Que peut le feu contre la pierre? Elle est bien insensible à sa langue ardente, et ses flammes auront beau la lécher, elle ne s'enductilera pas, ni ne se transformera, mais noircira encore, ajoutant à son haïssable laideur.
Seul le gel pourra la rendre plus froide et dure. Mais plus le gel s'imposera à la pierre, et plus la pierre deviendra cassante. Et cette matière friable, à force de glace et de gel un jour se brisera, sans espoir jamais de se voir réunifiée.
Le feu est l'amour, le givre la déception... C'est la succession des passages aux flammes et au givre qui peut aussi déclancher l'explosion mortelle. Le coeur brisé ne sera jamais réellement réparé, et c'est le ciment durci qui bientôt recouvrira la chair. De la couleur vive de la vie du coeur jadis, le présent offre une vision bien terne: dans la morosité du dénuement de couleur. Tout devient alors fade, et on perd le goût de tout. Nos amours? Perdus. Nos ambitions? Disparues. Nos illusions? Envolées.
Quelle raison de vivre alors si personne ne vous ouvre la porte qui seule peut vous permettre de vous échapper du tourbillon douloureux des mélancolies? Quelle plus dure souffrance encore lorsque personne ne vient éponger le sang qui s'épanche de votre organe de vie? Elle est si intense! Le liquide chaud s'échappe, sans que l'on puisse en quoi que ce soit l'en empêcher. Car après les blessures et les déchirures du froid, comme les morsures d'une implacable machette, c'est le ciment même qui de sa lente action entaille ce qu'il était censé protéger: il cisaille la souple chair de ses grises dents, et fournit à la neige une prise supplémentaire.
Le coeur, étouffé, découpé, meurtri par le froid, se vide de sa substance, et n'a plus d'autre choix quand manquent ses forces que de rendre la petite flamme qui vivait encore, et chancelait, là, en son centre. Plus jamais elle ne dansera. Car le feu ne pourra ranimer ce qu'a pris le froid.
Eté 2006
